por Mariana Paz
Ela me olha assustada,
cabelos embaraçados e molhados,
o espelho embaça
— ainda há beleza.
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Eu, hera daninha,
espiralando pelas vigas.
De onde vem esses pássaros que bicam meus peitos?
A mão me cobre,
e as palavras de um santo
constroem as paredes dessa casa.
As estrelas me consolam dos livros.
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Escrever é um dano,
um cúmulo de vidas
contraÃdas no núcleo das conchas.
Há falsetes nos vãos.
No canto do peito,
na boca, na cabeça,
a nota sobe.
As conchas murmuram
— Aleluia —
a nova palavra de um livro
— Aleluia —.
